Войдите, чтобы сохранять историю комментариев, голосовать за комментарии и создавать закладки
Регистрация
Авторизация
Авторизовываясь, вы соглашаетесь с правилами обработки данных
Этот сайт защищен reCAPTCHA и Google. Применяются Политика конфиденциальности и Условия использования.
Войдите, чтобы сохранять историю комментариев, голосовать за комментарии и создавать закладки
Регистрация
Авторизация
Авторизовываясь, вы соглашаетесь с правилами обработки данных
Этот сайт защищен reCAPTCHA и Google. Применяются Политика конфиденциальности и Условия использования.
Войдите, чтобы сохранять историю комментариев, голосовать за комментарии и создавать закладки
Регистрация
Авторизация
Авторизовываясь, вы соглашаетесь с правилами обработки данных
Этот сайт защищен reCAPTCHA и Google. Применяются Политика конфиденциальности и Условия использования.
Войдите, чтобы сохранять историю комментариев, голосовать за комментарии и создавать закладки
Регистрация
Авторизация
Авторизовываясь, вы соглашаетесь с правилами обработки данных
Этот сайт защищен reCAPTCHA и Google. Применяются Политика конфиденциальности и Условия использования.
Наш посол высокий, серьёзный. Возможно в очках. С другой стороны среднего роста, полноватый шумный весельчак, лысоватый. Встретились, сели за стол, поздоровались, какделавсёхорошо. И меня посылают за договором сходить. Хотя я тут гость и ничего не знаю.
Спускаюсь в подвальное помещение, освещение достаточное, стены светлые, ничего на них не висит, пол такого же цвета, коридор с поворотом из-за этого выглядит пустовато, нежилым. Пост. Как в больнице, где постовые сёстры сидят. Два солдата постовых. Флегматичные, скучающие бугаи.
- Чего надо?
- Меня за мирным договором послали. Хихи-хаха. Только я не помню с кем. Вы ведь с двумя странами воюете. Хихи...
Реально не помню, веду себя как тупая барби-секретарша.
- Вроде Пакистан... А может нет... Не помню я... Хихи.
- И мы не знаем.
- Тогда я схожу спрошу, а то вдруг не тот...
Чувствую себя полной дурой. И перед постовыми стыдно. И начальству придется признаться, что память, как у курицы.
Вернулась, призналась. Посол с принимающей стороны жизнерадостно:
- Да вы не переживайте, сейчас утроим!
Вынул мобильник, позвонил постовым сказал, что он должны мне дать.
Сходила снова. Пока к послам несла договор он превратился в пирог-хлеб, тонкий, 1-2 сантиметра высотой, формата А3. Так же на стол поставили хорошего размера кусок жареной курицы с нашей стороны и неприлично большую порцию чего-то мясного с их стороны. По традиции принесенный мной хлеб должны были съесть пополам с блюдом противоположной стороны. Нашему надо было съесть больше. Их веселый мужичок закончил раньше и задорно подбадривал нашего, мол, ешь-ешь, это для хорошего дела, встал из-за стола и весьма неприлично прижался ко мне сзади (это скорее всего муж ночью ко мне развернулся). Я уговорила себя потерпеть эту наглость, чтобы переговоры не сорвать.
Вот вроде всё заключили. Тут появляется девушка, строгий дресс-код, модельная внешность. Как будто с нами всегда была, но я её не помню. Говорит, что сомнения у неё в чистоте намерений принимающей стороны, а я видела, куда идти. Подбивает меня сходить туда и что-то проверить. Её сомнения были более конкретны, но я так и не вспомнила. Я против, договорились и нечего, можем всё испортить. Но она меня чуть не силком тащит. Спускаемся вниз, кто-то из нас запомнил код для входа в хранилище, может как раз я, вот и тащила с собой. Низкая дверка в узком коридоре, за ней опять лестница вниз, с поворотом. Девушка бежит вперед, ищет чего-то, я держусь ближе к двери, мне неуютно, хочется побыстрее смыться оттуда. Нашла она или не нашла, что искала - нас прервали. По коридору кто-то прошел, буркнул, что двери не закрывают и закрыл дверь.
Первая мысль "Капец! Мы в ловушке! Нас теперь найдут здесь и будет международный скандал". Но дверь просто закрыли, не заперли, мы вышли и торопливо поднялись наверх.
А дальше я уже бельё с веревок на краю крыши снимала и начиналась гроза. То ли перехода не было, то ли я чего-то не помню.